[Ricardo Portmán] @ecosdelvinilo
Desierto (por Patti Smith)
¿Los animales emiten un chillido humano
cuando su amado se tambalea
abatido como un pájaro arrastrado
por la corriente de un río veteado de azul?
¿La hembra solloza
imitando el sufrimiento del lobo?
¿Los lirios gritan a los cuatro vientos cuando al cachorro
lo despellejan para cuero y madejas?
¿Los animales gritan como los humanos
como yo cuando te perdí
aullé desfallecí
me enrollé como un ovillo?
Así es como
vagamos por el campo helado
descalzos y con las manos vacías
apenas humanos
Sorteando un desierto
que aún no conocemos
aquí es donde el tiempo se detiene
y no tenemos adónde ir.
Oda a L.A. pensando en Brian Jones, muerto (por James Douglas Morrison)
Soy habitante de una ciudad
Acaban de escogerme para representar
al Príncipe de Dinamarca
Pobre Ofelia
Todos esos fantasma que él nunca vio
Flotando hacia la fatalidad
Sobre un candelabro
Vuelve, valiente guerrero
haz la zambullida
en otro canal
Fondo caliente engrasado
donde está Marrakech
en las cascadas
de la tormenta salvaje
donde los salvajes lucharon
a última hora de la tarde
monstruos del ritmo.
Has abandonado tu
Nada
para completarla con
Silencio
Espero que te hayas ido sonriendo
Como un niño
En los serenos vestigios
de un sueño.
El hombre ángel
con serpientes compitiendo
por sus palmas
y sus dedos
finalmente reclamó
su benévola
Alma
Ofelia
Hojas, empapadas
en la seda
Sueño
de cloro
Loco sofocado
Testigo
El trampolín, la zambullida
El fondo
Eras un luchador
una musa adamascada de almizcle
Eras el desteñido
Sol
durante una tarde de TV
sapos cornudos
disidente de un lunar amarillo
Mira ahora hacia donde te trajo
A ti
Al cielo de la carne con los caníbales y judíos
El jardinero
encontró
el cuerpo, endémico, flotando
Afortunado cadáver
qué es esta materia verde pálida
de la que estás hecho.
Haz agujeros en la diosa,
en su piel.
¿Él apestará
llevado al cielo
a través de los pasillos
de la música?
No hay oportunidades.
Réquiem por un duro
Esa sonrisa
esa mirada de gordo sátiro
lascivamente
saltó hacia arriba
hacia el barro.
| Un sueño (por Tom Waits)
Todo está numerado |
Él dejó una nota (por Clara Plath)
Ese día tenía que llegar.
Fragmento anguloso
de certeza ida.
Ya no era él.
Sus manos borrosas
olvidaron el tacto.
Sus ojos
bailaban lejos
de la ciudad.
Muñeco encerrado
en caja de trapo.
En el umbral
de la deserción,
templó sus enseres.
La miró
cautivo,
y dejó una nota…
…junto al tabaco de Larry.
